Risas y mas risas

Risas y más risas,

Risas que botas,

Risas que no son risas,

Y otras que son sonrisas.

Risas que dibujo en las caras,

Que las borran las penas del alma.

Risas que son espontáneas,

Que se ríen del tiempo,

Y rebotan en mi cara.

Risas y más risas,

Risas que recojo del suelo,

Que reciclo en un sueño.

Risas en el agua,

Que nadan en invierno,

Y se secan en verano.

Risas que renacen en la mañana,

Y se borrarán la próxima semana.

Risas con las que camino,

Que son los pasos con los que respiro.

Risas que son un consuelo,

Que no son las mismas que tomas del suelo.

Risas y más risas,

Que son como hojas en el cielo,

Que calman mi vuelo.

Risas con las que beso,

Que ríen con el deseo.

Risas que busco,

Cuando me siento algo absurdo.

Risas con las que sueño,

Y son las que saludo con estos versos.

Risas y más risas,

Risas con sonrisas,

Que no serían lo mismo con el amigo sin.

La Flor de Hibisco

No sabía que la primavera así como llegaba se iba tan de pronto.

La flor de hibisco se asomó un día por mi ventana,

Yo la observo sin ataduras,

Y la simpatizo con mi ternura.

Cautivo de su belleza,

Hago resonar en mis recuerdos la historia de su vida,

No sé cómo, ni tengo el por qué,

Apareció sólo unos segundos y agonicé.

No tengo su sonrisa por el día,

Ni sus besos por la tarde,

Me quedan sus recuerdos por la noche.

En esta esencia primaveral,

Las flores de hibisco vienen y se van,

Una despedida sin aviso,

Un recuerdo que inmortalizo.

Flores que esconden una pena,

Que escuchan sin prejuicios,

Te quieren sin querer,

Sonríen sin pedir.

Soy un embobado por las hojas de otoño,

Pero revivido por la primavera.

La mejor flor de hibisco..

Las palabras son mis pies

Llegué al mismo parque de hace algunos meses,

Frente al árbol de ese entonces deshojado,

pateando un par de piedras para rememorar el momento.

Silenciosos los que estaban el día aquel,

Ruidosos los que llegaron al encuentro de hoy.

Me llamó la atención que el árbol hay recuperado sus hojas,

Sin embargo yo todavía no las mías.

Saboreando los nuevos desafíos sobre el caballo de cristal,

Ese que da desconfianza al andar,

Y se borra sin siquiera avisar.

Timidez por saber si subir o no al caballo,

La bohemia no es la respuesta amigo,

Me dijo un viejo por ahí.

Avancé en reversa y llegué a un nuevo lugar,

De esos sitios que te albergan un tiempo y no te das cuenta de ello.

Cada uno con su vida digo yo desde aquí,

Niños juegan sin saber la mía.

Las letras me trajeron hasta aquí,

Y pronto a otro lugar.

Me declaro un analfabeto de este mundo,

Pero un nómada gracias a las palabras.

Palabras de un tipo desconocido

En el cielo hay,

Son muchos astros,

Tras la sombra crece,

Hay sombras que no creen.

Es tuya la decisión,

Creer lo que asombra,

Pues no es el resto el importante,

Eres tú y tu vida.

Sombras oscuras del sol,

Miembro adverso del collar,

Círculos de fuego que no arderán.

Viento enfermo,

Mi soledad.

Por: Un tipo desconocido.

Hay gente que se conoce, y simplemente le prestas un lápiz y tu cuaderno.

Hacen fluir su conciencia y sale esto,

Dejo de manifiesto que esto no es mío, son palabras de un tipo desconocido con mi lápiz y mi papel, que dejó fluir su conciencia y quedó enmarcado en mi croquera.

Tipo desconocido te mandó un abrazo y a pesar de que eras algo extraño, mucho éxito en la música.

Escribir es una tarde de lunes

Hoy me subí al tren de la cordura,

Caminé un par de pasos sobre el sol incómodo.

Buscando el lugar indicado para escribir un par de palabras.

Sin mucho sentido encontré a los animales fuera de su jaula,

Y yo después de mucho, fuera de mi entorno.

Las nubes brillaban más que ayer, sí estaba en el mañana,

O quizás más tarde descubriré en qué día estoy.

Dentro de lo peculiar de mi andar es que no pisé cemento,

Tal vez estaba tan embobado que ni cuenta me di.

Pinté un camino distinto que el que mi arrebato me decía.

Con algunas melodías de mi tierra,

Y algunos besos en el mar,

Tomé mi lápiz y un papel.

Contemplo mi ciudad desde este lugar,

Lejos del humo y la sociedad,

Sentado en el pasto y mirando el mar.

En este momento mis sentidos agudizados del olvido,

De pronto me surgió la duda temporal del día,

Y me adormecí de dudas,

¿Porqué estaba ahí sentado?

De pronto desperté de mi aletargo,

Y recordé que era tarde de lunes.

El caracol llamado convicción

El caracol ha dejado los pies en la tierra,

Emprendió el viaje fuera de la sociedad sedada,

Se fue a ultramar a experimentar.

El bote ingrato no dejaba huellas,

No llevaba remos porque en sus manos no calzaban.

Se fue escapando del éxtasis de la sociedad,

Inmunda en ambición,

Cargada de egoísmo.

Se fue con la música de rebeldía,

Con el motor enrabiado,

Sin dinero en los bolsillos,

Y mugre en las manos.

El caracol llevaba una vida dura,

Llevaba cesante 6 meses,

Y había sufrido la discriminación en el trabajo.

Traía una piedra en los zapatos,

Y una hoja sin romper.

Busca sus nuevas alas en ultramar,

Sus nuevas leyes que cumplir.

El sol le retumba en los ojos,

Él lo disuade y se hace el tonto.

Hablamos del caracol que no saca sus cachos al sol,

Ese llamado convicción,

Que no se lleva en el orgullo,

El que si tiene razón,

Y el que se lleva en el corazón.

Es algo más que el aire

Es algo más que el aire,

Más que ese oxígeno que llena mis pulmones,

Mucho más que la nicotina de un cigarro.

Es algo más que el aire,

Más que el desayuno diario,

Mucho más que la cena por la noche.

Es más que el aire,

Más que mis pies para caminar,

Mucho más que que los ojos para ver.

Es algo parecido a la sonrisa espontánea,

Es casi como tu sonrisa.

Es mucho más que el aire,

Parecido a las manos con las que escribo,

Más que las palabras que utilizo,

Algo como lo que quiero decir.

Es más que el aire,

Mucho más que el deseo de volar,

Es como el viaje ideal.

Es tan cierto como la sinceridad de tus labios,

Como la verdad de lo que escribo.

Es más que una bocanada de aire cuando está sin aliento,

Más que una copa cuando está sediento,

Más que los años que pasaron.

Es más que el aire,

Algo parecido al deseo de libertad,

A la risa primaveral.

Si, es algo más que el aire,

O por lo menos, lo fue.

La última palabra del reloj

Sin ver el reloj de la noche esta vez,

Casi sin aliento escribo la última palabra del día,

Un sorbo de una buena cebada señor, para hidratar.

La aguja del reloj sigue rodando,

Y yo sin verla la sigo vacilando.

Tomo otro sorbo,

Doy otra quemada al cigarrillo,

Y sigo escribiendo que esa no fue la última.

Esas manillas que giran tan rápido,

Me preguntaba si yo girara ¿avanzaría tan rápido?,

O quizás haría despertar al sol.

Risas caen sobre mis labios,

Risas sin saber la razón,

Quizás me burlo del maldito tiempo,

Que le he ganado en esta situación.

Este vaso ya está casi vacío, y yo que pensaba que era la última palabra,

Sírvame otro vaso que hoy pago,

Que el tiempo lo manejo yo.

Afuera ladra el perro sin motivos,

Seguramente el reloj lo tiene aturdido,

Que mal amigo ese.

Tic tac, tic tac, me resuena en la cabeza,

Me está molestando de nuevo,

Seguramente para él se hizo tarde,

Su horario está calculado.

Me tomo otro sorbo, y yo digo cuando termina,

Porque esta no es la última palabra,

Ni tampoco el último cigarrillo.

Veo de reojo el reloj,

Era hora de dormir.

Febrero y otras estaciones

En los primeros días de febrero,

Aflorecen los besos del pasado,

Escondidos en una banca de verano.

Mientras el otoño pasa de ser percibido,

Lo encontré callado,

Bajo un árbol deshojado,

Mostraba la hoja única que quedaba.

Entre las lágrimas de su pena,

Vi al invierno de impermeable,

Corriendo con locura,

Riendo con ternura.

La primavera llegó al rato,

Buscando la flor de un amigo,

La que tenía que entregar,

Los primeros días de febrero.

Verte sonreír

Y si yo fuera navegante?

Llegaría a tu puerto,

Te regalaría el sol del atardecer,

Pendería un cigarro y botaría el humo en altamar,

Llegaría al horizonte contemplando tu sonrisa.

Y si yo fuera un herrero?

Nos fabricaría una armadura,

Una hecha con tus labios y reforzada con tus besos,

Que sea contra la envidia y que demuestre la belleza.

Y si yo fuese guerrero?

Lucharía contra la avaricia,

Mi espada sería el amor,

Y mi escudo sería mi convicción.

Y si fuera panadero?

Buscaría el grano de trigo perfecto,

Tendría la receta de antaño,

Y los ingredientes del presente.

El secreto sería la alegría.

Y si fuera pionero?

Buscaría el lugar perfecto para llevarte,

Para mostrarte,

Inventaría el lugar.

Después de todo me gusta verte sonreír.

El canto del aprendizaje

Ríe mientras tu sonrisa lo resista,

Llora mientras las lágrimas lo permitan,

Sueña aunque el tiempo no lo permita,

Lucha cuando veas el día nacer.

Siente hasta que el palpito no soporte,

Ama hasta cuando no quede camino,

Ayuda a todo quién lo solicite,

Corre cuando el camino esté seguro.

Comparte cuando puedas,

Celebra cuando debas,

Escucha cuando el corazón lo sienta.

Piensa lo que desees,

Habla que las palabras son sólo el medio.

Actúa cuando hables y pienses.

Conversa y comprenderás más de lo que solo podrás,

Observa lo que pasa alrededor,

Aprende observando, escuchando y conversando.

Sólo vive, vive y despierta que tienes mucho por hacer,

Tienes mucho que caminar,

Tienes mucho que aprender

Sólo vive.

Mi lucha manifestada

La lluvia ensordecedora no opacaba el cántico de lucha,

La sonrisas del mundo nuevo en los labios de cada gladiador,

Las manos alzadas hacia un norte fijo.

Banderas que reflejaban la unidad,

Consignas que mostraban creatividad,

Puños que divisaban fuerza.

Cada paso que dábamos era una barrera rota,

Un desahogue del desgaste,

Era la fuerza para seguir luchando.

No buscamos refugiarnos de la lluvia,

Nos vestimos de impermeable y salimos a la calle,

Sin hablar más había llegado el día.

La ilusión de lograr un objetivo en cada rostro,

Una atmósfera de logras los sueños,

Aquellos que estaban en lugares recónditos,

Esperando el "vamos" para salir.

Mantuvimos las voces hasta el final,

En el punto álgido del grito,

Fue el momento de volver a casa,

Y pensar sólo en seguir luchando.

Revolución no es sólo una palabra

Buscando una palabra para llevar,

Para volar,

Para actuar.

Entre pensamientos unir,

Nuestras manos al fin.

Esa palabra que llene mi corazón,

Que me lleve a un fulgor,

Que sea una misión.

Esa misma, la que plantea una transformación radical,

La que nos hará caminar,

Permitirá por fin soñar,

Sin pensar, en pagar.

Esa que es un nuevo amanecer,

Dentro de la oscura noche.

Que plantee un mañana sin miedo,

Un mañana sin pasado mañana,

Un mañana que se construya en el presente.

Una palabra que no plantee transición,

Si no más bien una evolución,

Sólo quiero esa palabra,

Pero que no quede sólo en eso, en la búsqueda de palabras,

Sino que sea un plan de acción,

Y creo que esa palabra, es REVOLUCIÓN.

Algo que pasó fugaz dentro de la vida.-

En las lágrimas se asoman los ojos,

De una flor que vi crecer,

Y se despide hoy, sin siquiera saludar.

Recorre el mar en un suspiro,

El mismo que su amor vio respirar,

Y ahogarse en promesas.

Los viejos tiempos,

Ellos en que se estaba en otro mundo,

Dónde no conocíamos el veneno y la cura de la vida.

El golpe certero de la inocencia,

No sabíamos que la paz era más dura que la guerra,

Y provocó un adiós moribundo.

Traté de colorear la flor,

Que desató una melodía,

y no la pude controlar, me envolvió.

Agonizó mis sentidos,

Mis recuerdos, mi rutina,

Rompió las convenciones.

Era tan dulce como la miel por la mañana,

Tan bueno como el abrazo enbobado,

Como sentir un te quiero de tus labios.

La flor se ha marchitado, mientras yo sigo escribiendo,

Algunas líneas de algo que pasó,

Alguna vez,

dentro de la vida.-

Algo hemos aprendido

Cuando chico podía observar una realidad muy incierta,

Una verdad que sólo con la madurez la iba a revelar.

Donde pensaba que la televisión era mi primer profesor,

Y ahora descubro que era la base de la ignorancia.

Donde veía la política en torno a líderes,

Y me di cuenta que la política se hace día a día,

Lucha a lucha, trabajo a trabajo.

Paso a paso descubrí que el arte lo podía hacer yo mismo,

Con cada palabra, con cada mirada,

Y no estaba supeditado a márgenes impuestos.

Me di cuenta que el trabajo habla por si solo,

Y que sólo a través de él se puede escribir historia,

Que todos la construíamos,

Ya no es trabajo para historiadores.

Me di cuenta que el fracaso es para los luchadores,

Que aprenden de ellos, donde se aprende de la historia,

Y enaltecen a los que se logran poner de pie.

Pude observar que los sueños no estaban sólo en películas,

Que el amor no era sólo el cliché de los libros,

Al contrario, era el sentimiento más allá de lo banal.

Pude observar que la familia feliz no era la que me mostraban en comerciales,

Era la que salía airosa y digna de los problemas.

Hoy logro poner mi pie más firme que antes,

Puedo decir que algo he aprendido de esta vida censurada,

Y sin duda,

Creo que me falta mucho por aprender.

El viejo diario

Tomé el diario de antaño,

En el que escribíamos alguna historia pasada,

Un recuerdo singular.

Fue donde comencé a recordar,

Las cosas censuradas,

Las risas emanadas.

Entonces pensé por un minuto,

Lo hipnotizados que estábamos,

Recorriendo un mismo frente,

Quizás la misma idea.

Parecía todo tan normal,

Que ni cuenta nos dimos de lo que pasaba en realidad.

Me acerqué al rincón del viejo cuarto,

Tomé el diario viejo, marchitado por el nuevo otoño,

Lo dejé en el mismo baúl donde lo encontré,

Esta vez algo arrugado.

Espero que aquellos papeles viejos,

Tengan un mejor uso ahora.

La víspera de un nuevo Otoño.

El frío siente tu llegada deprisa,

Perplejo esperando el instante para verte sonreír,

Para volver a ve caer de los árboles,

Estrellas amarillas nuevamente.

Caminar en un crujir constante,

Ver el reflejo del sol en cada paso,

Apretar la mano firme,

Sentir el frío seco en los labios.

Pedir un deseo bajo la lluvia,

Hacerlo volar en el viento,

Que viaje cientos de kilómetros,

Y pueda llegar a destino.

Espero que los deseos puedan ir más allá,

Logren traspasar un gran umbral,

Y sino, se puede soñar.

Al menos tendré el tintero y un papel,

Donde cada hoja que caiga,

Será registrada como la víspera,

De la llegada de un nuevo año,

De un nuevo otoño.

El trasluz de unos ojos

Un trasluz de los verdaderos ojos,

Que han roto con la hoja rauda que pasó ante ellos,

Que jamás fueron sincerados por el viento que pasó quisquilloso por el rostro.

Ha sido la vista última de una realidad que creíamos incierta,

Pero era más certera de lo que podíamos ver,

Más clara de lo que podíamos sentir alguna vez.

Verdaderos ojos que quisiéramos romper,

Anular con cada paso que damos en un sendero sin destino.

El sentir de una mano empuñada, los dientes apretados,

El golpe sin destino, el grito abrumador.

Desenmascaramos la risa cínica,

La risa inconsolable que aparecía sin motivos,

Que no se sentía del modo perfecto.

La unión discorde al momento, el momento discontinuo del caminar,

La carcajada silenciosa,

Que no dejaba ver los ojos sinceros, la mirada verdadera,

La decepción de caer todo lo que creíamos,

Un caer constante de situaciones falsas.

Al final de este caminar,

Encontramos un trasluz,

Un trasluz de unos ojos verdaderos,

Que revelaba todo lo que antes creíamos real.